Nicht an ausweglose Situationen zu glauben, ist schön und gut und eine Lebenseinstellung, mit der man durchaus weit kommen kann. Das Dumme ist nur, dass es den ausweglosen Situationen egal ist, ob man an sie glaubt.
George Kirk – George Kirk Senior, ein wichtiger Unterschied – hat den Kobayashi-Maru-Test nicht bestanden. Es ist allgemein bekanntes Wissen, das die kleine Legende, die an der Akademie um ihn herum entstanden ist, nicht im Geringsten schwächt. George Kirk musste den Test nicht bestehen, um ein Held zu sein; und in den Augen vieler Ausbilder und Kadetten hat er den viel wichtigeren Test des Lebens ohnehin bestanden. Trotzdem, Fakt bleibt, dass er den Kobayashi-Maru-Test nicht geschlagen hat.
Wenn es Jim gelänge, auch nur einen Funken Trost aus diesem Fakt zu ziehen, läge er jetzt nicht auf seinem Bett und würde missmutig an die Decke starren, während ihm jede Gelegenheit, zu der er jemals versagt hat, durch den Kopf geht. Es sind zu viele, um sie zu zählen.
Gary verbringt den Abend und die Nacht woanders und Jim ist froh darum. Nach diesem Tag hätte er die übertriebene Fröhlichkeit seines Mitbewohners nicht ertragen.
Sie haben ihn nicht einmal richtig angeschaut, nachdem er den Simulator verlassen hatte, all die ach so einflussreichen Ausbilder. Nur ein knappes „Wieder nicht bestanden, Mr. Kirk“, hier und da ein Schulterzucken und Kopfschütteln und das Angebot zu einer Nachbesprechung, das Jim vorerst abgeschlagen hat. Niemand erweckte den Eindruck, als sei es überraschend, dass Jim durch den Test gefallen war. Niemand hatte erwartet, dass er ihn bestehen würde.
Wieso war er auch so dumm, so arrogant, den verfluchten Test ein zweites Mal zu wagen? Niemand besteht ihn, wieso sollte es bei ihm anders sein? Wieso sollte es anders sein, nur weil er der Sohn des berühmten George Kirk ist?
Die Antwort ist einfach: Es muss anders sein, weil Jim es sich nicht leisten kann, nur mittelmäßig zu sein. In seinem Versagen auf derselben Ebene wie sein Vater zu stehen, reicht nicht aus. Er muss besser sein.
Es klopft an der Tür. Jim kneift die Augen zu. Wahrscheinlich sind es nur ein paar seiner Mitschüler, die ihn für seine Großspurigkeit aufziehen wollen, und vielleicht hat er das auch verdient – was nicht heißt, dass er gewillt ist, sich darauf einzulassen. An diesem Abend ist er sich nicht sicher, ob er seine übliche Fassade aus Charme und Selbstbewusstsein emporziehen könnte, und außerdem war er schon immer gut darin, sich vor den unangenehmen Dingen des Lebens – denen, die wirklich zählen – zu verstecken.
Dummerweise sieht die Person auf der anderen Seite der Tür das nicht ein. Es klopft ein zweites und ein drittes Mal, zunehmend nachdrücklicher, und gerade als Jim überlegt, mit welchen Schimpfwörtern er den Störenfried bedenken soll, öffnet sich die Tür. Jim ist so überrascht, dass er sich aufsetzt.
„Scheiße, was soll denn das? Ich hab nicht zum Spaß abgeschlossen!“
Wenn er wütend ist, wirklich wütend, gibt es nicht viele Kadetten, die es wagen, sich ihm entgegenzustellen. Unglücklicherweise gehört Leonard McCoy zu jener erlesenen Schar.
„Medizinischer Überbrückungscode“, sagt er ungerührt. „Es war entweder das oder dich durch die Tür anschreien.“
Bones‘ Anblick ist kein wirklich unangenehmer – besser jedenfalls als Garys oder Gailas oder sogar Pikes –, aber noch will Jim seinen Ärger nicht ganz loslassen, aus Angst davor, was die Alternative wäre. Er lässt sich wieder auf den Rücken fallen. „Das ist Machtmissbrauch, das weißt du schon, oder?“
Er muss Bones nicht ansehen, um zu wissen, dass er mit den Schultern zuckt und außerdem jenen halb amüsierten, halb leidenden Gesichtsausdruck aufgesetzt hat, der einzig und alleine Jim vorbehalten ist.
„Selber schuld, wenn du nicht auf meine Nachrichten reagierst. Weißt du, Kommunikatoren existieren nicht ohne Grund.“
Jim hat nicht das geringste schlechte Gewissen. Sein Kommunikator liegt dort, wo er ihn vor dem Test verstaut hat: in seiner Nachttischschublade, und zwar ausgeschaltet. Manchmal gibt es Tage, an denen er in Ruhe gelassen werden will – nicht, dass Bones sich dafür interessiert.
„Wo ist dein unerträglicher Mitbewohner?“
Nur das Wissen darum, dass Bones nicht lockerlassen wird, bringt Jim dazu, zu antworten. „Heute nicht da. Hat einen neuen Partner und verbringt die Nacht bei ihm.“
Es ist Jim nur recht. So gerne er Gary – sehr zu Bones‘ Unverständnis – mag, nach diesem Tag mit ihm zu sprechen, hätte Energiereserven erfordert, die Jim zurzeit nicht besitzt. Er hatte ja nicht einmal mehr die Energie, zu Gaila zu gehen und sich mit ihr abzulenken, wie er ursprünglich geplant hatte.
„Perfekt“, sagt Bones in einem Tonfall, der sowohl selbstzufrieden klingt als auch ... besorgt? „Dann komm mal wieder raus aus deiner Pfütze an Selbstmitleid, ich hab was zu trinken dabei und es war zu teuer, um es nicht voll zu genießen.“
Überraschung bringt Jim dazu, ihn endlich anzusehen, und tatsächlich, Bones hält zwei Gläser in der einen Hand und in der anderen Hand eine Flasche, deren Etikett vermuten lässt, dass er sie nicht gedankenverloren aus den Regalen des nächsten Discounters hervorgezogen hat.
„Du willst mich abfüllen?“
„Ich hab trinken gesagt, nicht abfüllen.“
Ohne sich um Jims Protest zu kümmern, stellt Bones seine Mitbringsel auf dem Nachttisch ab und setzt sich auf die Bettkante. Jim zieht in Erwägung, sein Kissen nach ihm zu werfen, entscheidet sich dann aber für die zivilisiertere Verhaltensweise und richtet sich auf – hauptsächlich deswegen, weil Bones immer noch so seltsam besorgt erscheint und Jim nicht versteht, warum.
„Und warum?“, fragt er denn auch.
Irgendetwas in Bones‘ Blick legt nahe, dass Jim die Antwort längst wissen sollte. Als Jim nur die Augenbrauen hochzieht und ebenfalls vor bis zur Bettkante rutscht, zuckt Bones mit den Schultern.
„Eigentlich hatte ich vor, heute nach dem Test mit dir zu feiern, aber da sich das ja jetzt erübrigt hat, machen wir es eben andersherum. So was wie Frusttrinken, du weißt schon.“
Jim starrt ihn an, längst auf einem neuen Level der Ungläubigkeit. Bones war nicht einmal bei dem Test; als Kadett des Abschlussjahrgangs und als voll ausgebildeter Arzt hilft er inzwischen im Krankenhaus der Sternenflotte aus, nicht mehr nur in der Krankenstation der Akademie, und dementsprechend wenig Zeit hat er für die meisten Aktivitäten, die Jim ihm vorschlägt, und sei es nur, ihm die Daumen zu drücken.
Bones war nicht beim Test, aber jetzt ist er hier und das ist fast mehr, als Jim begreift.
„Du hast mir Bourbon gekauft“, wiederholt er in dem Bewusstsein, dabei keinen übermäßig intelligenten Eindruck zu erwecken. Bones‘ befremdeter Blick bestätigt das.
„Ja?“
„Weil du geglaubt hast, dass ich den Test bestehe.“
„Ja?“
„Du hast geglaubt, dass ich bestehe. Du ziehst mich seit Ewigkeiten mit diesem Test auf, aber du hast echt geglaubt, dass ich bestehe.“
Und das ist eindeutig mehr, als Jim begreift. Bones hat nicht nur geglaubt, dass Jim den Test besteht, er hat an Jim geglaubt und das ist etwas, was Jim noch nie zuvor passiert ist, mit niemandem außer vielleicht Captain Pike. Ihm ist nicht ganz klar, wie er mit diesem Wissen umgehen soll – oder mit Bones‘ zunehmender Verwirrung.
„Klar. Du bist zwar ein Idiot, aber ein verdammt intelligenter Idiot. Wenn irgendjemand diesen verfluchten Test knackt, dann bist das du.“
Wenn sagt er, eine offene Formulierung, und dafür ist Jim dankbar, wenn auch nicht ganz so dankbar wie für Bones‘ alleinige Anwesenheit. Vielleicht ist Alleinsein doch nicht das, was er jetzt braucht.
„Hm. Ich schätze, darauf können wir trinken“, urteilt er, um zu verhindern, dass der Moment in zu viel sentimentale Emotionalität umschlägt – etwas, worin sie beide nicht gut sind –, und weil die Flasche auf dem Nachttisch zu verlockend aussieht.
Er wird nicht enttäuscht. Bones hat guten, teuren Bourbon gekauft, der wirkt, als sei er extra für ihn geschaffen worden. Sie stoßen an und trinken dann eine Weile schweigend, bis Jims innere Anspannung zu groß wird und er, angetrieben durch den Stress der letzten Tage (Wochen, Monate, Jahre) mit der Frage herausplatzt, die ihm im Kopf herumspukt, seit Bones sich an jenem verhängnisvollen Tag im Shuttle in Riverside neben ihn gesetzt hat.
„Sind wir eigentlich Freunde?“
Er kann nicht anders, er muss es fragen, auch wenn Bones ihn danach für verrückt erklärt. Sollte die Antwort nein lauten, will er es möglichst bald wissen. Natürlich glaubt er nicht wirklich, dass Bones verneinen wird, nicht mit dem rationalen Teil seines Bewusstseins, nicht nach all den gemeinsam verbrachten Stunden und den langen Gesprächen und den vielen Gelegenheiten, bei denen Bones ihn verarztet hat ... Der irrationale Teil seines Bewusstseins jedoch, der zu oft von Leuten verlassen wurde, denen er angeblich etwas bedeutete, der sich zu oft Leuten wie Frank oder all jenen gegenüber fand, die nur wegen seines Nachnamens etwas mit ihm zu tun haben wollen und sich dann, wenn sie merken, dass er kein Held ist wie George Kirk, wieder abwenden – dieser Teil wartet voller Angst auf die Antwort.
Wieder zeigen sich Verwirrung und diese verdammenswerte Besorgnis auf Bones‘ Gesicht. „Was glaubst du denn? Dass ich mit jedem beliebigen Trottel rumhänge und mich von ihm nerven lasse? Dass ich für jeden beliebigen Trottel Bourbon kaufe?“
„Ich wollte nur sicher sein“, murmelt Jim. Er versucht gar nicht erst, nonchalant zu wirken, weil Bones ihm dieses Spielchen ohnehin nie abnimmt.
Bones wirkt jetzt fast verärgert, aber nicht auf Jim. In gewisser Weise ist das schwerer zu ertragen als die Alternative. Wie kann Bones glauben, dass Jim diesen Beschützerinstinkt verdient? Wie kann irgendjemand das glauben?
„Klar sind wir Freunde“, sagt Bones sehr bestimmt, als spräche er mit einem Vierjährigen, der noch dazu schwer von Begriff ist.
Jim hat das Gefühl, sich zumindest ein wenig rechtfertigen zu müssen, auch wenn Bones‘ Gesichtsausdruck nahelegt, dass es nicht nötig ist. Normalerweise hasst Jim Erklärungen dieser Art, aber mit Bones ist das, wie so Vieles, anders. Bones drängt ihn nicht und das macht all den Unterschied.
Er merkt erst, dass er die Hände zu Fäusten geballt hat, als er sich zwingt, sich zu entspannen.
„Weil, es ist nämlich so, ich hab eigentlich nie an dieses ganze Freundschaftsdings geglaubt, weißt du?“, beginnt er. Draußen auf dem Gang geht jemand mit hochhackigen Schuhen vorbei; Jim wartet, bis das Klackern der Absätze verebbt ist, bevor er hastig fortfährt, Bones‘ Blick dabei ausweichend: „Seelenverwandte und beste Freunde und dieser ganze Kitsch ... Ich dachte immer, die Leute lügen, wenn sie von ihren großartigen Freundschaften erzählen.“
Sein gesamtes Leben lang hat Jim geglaubt, dass man Freundschaften nur schließt, weil man hofft, im Gegenzug einen Nutzen daraus zu gewinnen. Dass man Freundschaften schließt, weil es einfach passiert, weil ein mürrischer Arzt mit Flugangst beschließt, dass man selbst etwas weniger unerträglich ist als die sonstigen blasierten Kadetten, ist neu für ihn und auch ein wenig beängstigend, aber nicht auf die schlechte Art und Weise.
Bones schweigt so lange, dass Jim Angst hat, durch sein Geständnis irgendetwas zwischen ihnen kaputtgemacht zu haben. Natürlich, Bones hält ihn für vollkommen irre, er überlegt wahrscheinlich schon, wie er sich am taktvollsten vom Acker machen kann, er –
Er wartet geduldig, bis Jim ihn endlich wieder ansieht, und sagt dann langsam und auf eine Art, die nahelegt, dass er genau weiß, wovon er redet: „Es gibt auch Leute, die nur so tun, als wären sie deine Freunde. Die wird es immer geben und es ist nie deine Schuld, dass die sogenannten Freundschaften zwischen ihnen und dir nicht funktionieren.“
Jim wartet, sein Glas wie eine Rettungsleine umklammernd, während der Sturm aus Furcht und Unruhe in seinem Inneren abklingt. Theoretisch weiß er all das; es in Bones‘ uncharakteristisch ruhigem Tonfall ausgesprochen zu hören, tut dennoch gut.
„Ich hatte auch mal so einen besten Freund“, fährt Bones fort, und jetzt ist er es, der Jim nicht ansieht. „Clay. Wir kannten uns seit Beginn der Uni, waren öfters gemeinsam in Urlaub, er war mein Trauzeuge und alles.“
„Und dann?“, fragt Jim, obwohl er es eigentlich gar nicht so genau wissen will – vor allem, weil er sich ziemlich sicher ist, das Ende der Geschichte schon zu kennen, oder zumindest jenen Teil, der dafür gesorgt hat, dass Bones sich jetzt mit ihm und einer Flasche Bourbon in diesem schmucklosen, engen Zimmer verkriecht.
Bones‘ Antwort verwandelt ziemlich sicher in hundertprozentig sicher. „Dann hat er meine Frau gefickt.“
„Oh“, sagt Jim, denn was soll er darauf schon erwidern? Dass er auf eine perverse Art froh ist, nicht der Einzige zu sein, der unangenehme Erfahrungen mit Nicht-Freundschaften gemacht hat?
Bones schenkt ihm ein sardonisches Lächeln, aber immerhin erwidert er Jims Blick wieder. „Und irgendwie kann ich rückblickend diese bescheuerten Gedanken nicht abstellen, weißt du, die, die sich fragen, ob diese Freundschaft überhaupt jemals echt war oder ob sich Clay immer nur so um mich bemüht hat, um an Joss ranzukommen. Also ja ... es gibt auch solche Freundschaften.“
„Tut mir leid, Mann.“
Schulterzuckend greift Bones nach der Flasche, um ihnen beiden nachzufüllen. „Ist wahrscheinlich besser so. Eigentlich, wenn ich so darüber nachdenke, haben er und Joss einander perfekt verdient.“
„Falls wir ihnen irgendwann mal über den Weg laufen sollten, hau ich ihm für dich eine rein“, bietet Jim heldenhaft an und kann nicht anders, als sich lächerlich zufrieden zu fühlen, als Bones auflacht, diesmal ohne jede Spur von Zynismus. Jim ist inzwischen ziemlich gut darin, ihn so zum Lachen zu bringen, eine Errungenschaft, die mindestens genauso viel wert ist wie seine guten Noten.
„Meine Erlaubnis hast du.“
Danach schweigen sie ein wenig, jeder mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt; aber es ist kein unangenehmes Schweigen, sondern eines der Sorte, die man nur in der Gesellschaft von Leuten erreicht, denen man vertraut. Vielleicht war es doch keine so dumme Idee, den Test ein zweites Mal abzulegen, denkt Jim. Vielleicht wäre es auch keine dumme Idee, ihn ein drittes Mal zu absolvieren. Nein, es wäre ziemlich sicher keine dumme Idee – vor allem nicht, wenn er ihn besteht und wenn es Leute gibt, die ungeachtet des Ergebnisses zu ihm stehen.
Aus dem Augenwinkel schielt Jim zu Bones hinüber, der versonnen in die Tiefen seines Glases starrt, und fasst einen Entschluss. Sofort ist ihm, als hätte jemand eine schwere Last von seinen Schultern genommen. Einen Plan zu haben, ist immer besser, als sich von Selbstzweifeln überrennen zu lassen, auch wenn seine Selbstzweifel ihm darin wahrscheinlich nicht zustimmen.
„Bones?“
„Hm?“ Inzwischen korrigiert er Jim nicht einmal mehr, wie er es anfangs getan hat – „Ich bin zu alt für lächerliche Spitznamen, mein Name ist Leonard, Herrgott“ –, was Jim als weitere Errungenschaft wertet.
„Also, solltest du je wieder heiraten, ich versprech dir, dass ich deine Frau oder deinen Mann nicht ficken werde.“ Sicherlich gibt es bessere, eloquentere Methoden, um das verwirrende Knäuel an Emotionen in seinem Inneren aufzudröseln, aber Jim war noch nie gut darin, sich verwundbar zu zeigen, und wenn irgendjemand das nachvollziehen kann, dann ist das Bones.
„Sehr beruhigend, Jim, vielen herzlichen Dank auch.“ Bones‘ Stimme tropft nur so vor Sarkasmus, doch gleichzeitig lächelt er, also ist es in Ordnung.
„Nee, im Ernst“, sagt Jim schnell, bevor er es sich anders überlegen kann. „Du bist zu wichtig.“
Immer noch ist da dieser winzige Teil von ihm, der schreit, Das war ein Fehler du darfst ihm nicht zeigen wie sehr du ihn brauchst sonst verlässt er dich so wie alle anderen einfach weil er es kann das war ein Fehler Jim lernst du denn nie, und Jim nimmt einen großen Schluck Bourbon, um ihn zum Schweigen zu bringen.
Bones sieht ungefähr so überrascht angesichts dieser Enthüllung aus, wie Jim sich fühlt, aber er macht keine Anstalten dazu, panisch vor Jim zu flüchten. „Äh ... danke ... und, Jim?“
„Ja?“ Jim dreht das Glas in seinen Händen und hört erst damit auf, als Bones ihn spielerisch mit der Schulter anstößt. Die flüchtige Berührung trägt mehr dazu bei, Jims Anspannung zu zerstreuen, als jedes stundenlange Gespräch es könnte.
„Du auch.“
Leonard McCoy ist der Erste, der versteht.
George Kirk – George Kirk Senior, ein wichtiger Unterschied – hat den Kobayashi-Maru-Test nicht bestanden. Es ist allgemein bekanntes Wissen, das die kleine Legende, die an der Akademie um ihn herum entstanden ist, nicht im Geringsten schwächt. George Kirk musste den Test nicht bestehen, um ein Held zu sein; und in den Augen vieler Ausbilder und Kadetten hat er den viel wichtigeren Test des Lebens ohnehin bestanden. Trotzdem, Fakt bleibt, dass er den Kobayashi-Maru-Test nicht geschlagen hat.
Wenn es Jim gelänge, auch nur einen Funken Trost aus diesem Fakt zu ziehen, läge er jetzt nicht auf seinem Bett und würde missmutig an die Decke starren, während ihm jede Gelegenheit, zu der er jemals versagt hat, durch den Kopf geht. Es sind zu viele, um sie zu zählen.
Gary verbringt den Abend und die Nacht woanders und Jim ist froh darum. Nach diesem Tag hätte er die übertriebene Fröhlichkeit seines Mitbewohners nicht ertragen.
Sie haben ihn nicht einmal richtig angeschaut, nachdem er den Simulator verlassen hatte, all die ach so einflussreichen Ausbilder. Nur ein knappes „Wieder nicht bestanden, Mr. Kirk“, hier und da ein Schulterzucken und Kopfschütteln und das Angebot zu einer Nachbesprechung, das Jim vorerst abgeschlagen hat. Niemand erweckte den Eindruck, als sei es überraschend, dass Jim durch den Test gefallen war. Niemand hatte erwartet, dass er ihn bestehen würde.
Wieso war er auch so dumm, so arrogant, den verfluchten Test ein zweites Mal zu wagen? Niemand besteht ihn, wieso sollte es bei ihm anders sein? Wieso sollte es anders sein, nur weil er der Sohn des berühmten George Kirk ist?
Die Antwort ist einfach: Es muss anders sein, weil Jim es sich nicht leisten kann, nur mittelmäßig zu sein. In seinem Versagen auf derselben Ebene wie sein Vater zu stehen, reicht nicht aus. Er muss besser sein.
Es klopft an der Tür. Jim kneift die Augen zu. Wahrscheinlich sind es nur ein paar seiner Mitschüler, die ihn für seine Großspurigkeit aufziehen wollen, und vielleicht hat er das auch verdient – was nicht heißt, dass er gewillt ist, sich darauf einzulassen. An diesem Abend ist er sich nicht sicher, ob er seine übliche Fassade aus Charme und Selbstbewusstsein emporziehen könnte, und außerdem war er schon immer gut darin, sich vor den unangenehmen Dingen des Lebens – denen, die wirklich zählen – zu verstecken.
Dummerweise sieht die Person auf der anderen Seite der Tür das nicht ein. Es klopft ein zweites und ein drittes Mal, zunehmend nachdrücklicher, und gerade als Jim überlegt, mit welchen Schimpfwörtern er den Störenfried bedenken soll, öffnet sich die Tür. Jim ist so überrascht, dass er sich aufsetzt.
„Scheiße, was soll denn das? Ich hab nicht zum Spaß abgeschlossen!“
Wenn er wütend ist, wirklich wütend, gibt es nicht viele Kadetten, die es wagen, sich ihm entgegenzustellen. Unglücklicherweise gehört Leonard McCoy zu jener erlesenen Schar.
„Medizinischer Überbrückungscode“, sagt er ungerührt. „Es war entweder das oder dich durch die Tür anschreien.“
Bones‘ Anblick ist kein wirklich unangenehmer – besser jedenfalls als Garys oder Gailas oder sogar Pikes –, aber noch will Jim seinen Ärger nicht ganz loslassen, aus Angst davor, was die Alternative wäre. Er lässt sich wieder auf den Rücken fallen. „Das ist Machtmissbrauch, das weißt du schon, oder?“
Er muss Bones nicht ansehen, um zu wissen, dass er mit den Schultern zuckt und außerdem jenen halb amüsierten, halb leidenden Gesichtsausdruck aufgesetzt hat, der einzig und alleine Jim vorbehalten ist.
„Selber schuld, wenn du nicht auf meine Nachrichten reagierst. Weißt du, Kommunikatoren existieren nicht ohne Grund.“
Jim hat nicht das geringste schlechte Gewissen. Sein Kommunikator liegt dort, wo er ihn vor dem Test verstaut hat: in seiner Nachttischschublade, und zwar ausgeschaltet. Manchmal gibt es Tage, an denen er in Ruhe gelassen werden will – nicht, dass Bones sich dafür interessiert.
„Wo ist dein unerträglicher Mitbewohner?“
Nur das Wissen darum, dass Bones nicht lockerlassen wird, bringt Jim dazu, zu antworten. „Heute nicht da. Hat einen neuen Partner und verbringt die Nacht bei ihm.“
Es ist Jim nur recht. So gerne er Gary – sehr zu Bones‘ Unverständnis – mag, nach diesem Tag mit ihm zu sprechen, hätte Energiereserven erfordert, die Jim zurzeit nicht besitzt. Er hatte ja nicht einmal mehr die Energie, zu Gaila zu gehen und sich mit ihr abzulenken, wie er ursprünglich geplant hatte.
„Perfekt“, sagt Bones in einem Tonfall, der sowohl selbstzufrieden klingt als auch ... besorgt? „Dann komm mal wieder raus aus deiner Pfütze an Selbstmitleid, ich hab was zu trinken dabei und es war zu teuer, um es nicht voll zu genießen.“
Überraschung bringt Jim dazu, ihn endlich anzusehen, und tatsächlich, Bones hält zwei Gläser in der einen Hand und in der anderen Hand eine Flasche, deren Etikett vermuten lässt, dass er sie nicht gedankenverloren aus den Regalen des nächsten Discounters hervorgezogen hat.
„Du willst mich abfüllen?“
„Ich hab trinken gesagt, nicht abfüllen.“
Ohne sich um Jims Protest zu kümmern, stellt Bones seine Mitbringsel auf dem Nachttisch ab und setzt sich auf die Bettkante. Jim zieht in Erwägung, sein Kissen nach ihm zu werfen, entscheidet sich dann aber für die zivilisiertere Verhaltensweise und richtet sich auf – hauptsächlich deswegen, weil Bones immer noch so seltsam besorgt erscheint und Jim nicht versteht, warum.
„Und warum?“, fragt er denn auch.
Irgendetwas in Bones‘ Blick legt nahe, dass Jim die Antwort längst wissen sollte. Als Jim nur die Augenbrauen hochzieht und ebenfalls vor bis zur Bettkante rutscht, zuckt Bones mit den Schultern.
„Eigentlich hatte ich vor, heute nach dem Test mit dir zu feiern, aber da sich das ja jetzt erübrigt hat, machen wir es eben andersherum. So was wie Frusttrinken, du weißt schon.“
Jim starrt ihn an, längst auf einem neuen Level der Ungläubigkeit. Bones war nicht einmal bei dem Test; als Kadett des Abschlussjahrgangs und als voll ausgebildeter Arzt hilft er inzwischen im Krankenhaus der Sternenflotte aus, nicht mehr nur in der Krankenstation der Akademie, und dementsprechend wenig Zeit hat er für die meisten Aktivitäten, die Jim ihm vorschlägt, und sei es nur, ihm die Daumen zu drücken.
Bones war nicht beim Test, aber jetzt ist er hier und das ist fast mehr, als Jim begreift.
„Du hast mir Bourbon gekauft“, wiederholt er in dem Bewusstsein, dabei keinen übermäßig intelligenten Eindruck zu erwecken. Bones‘ befremdeter Blick bestätigt das.
„Ja?“
„Weil du geglaubt hast, dass ich den Test bestehe.“
„Ja?“
„Du hast geglaubt, dass ich bestehe. Du ziehst mich seit Ewigkeiten mit diesem Test auf, aber du hast echt geglaubt, dass ich bestehe.“
Und das ist eindeutig mehr, als Jim begreift. Bones hat nicht nur geglaubt, dass Jim den Test besteht, er hat an Jim geglaubt und das ist etwas, was Jim noch nie zuvor passiert ist, mit niemandem außer vielleicht Captain Pike. Ihm ist nicht ganz klar, wie er mit diesem Wissen umgehen soll – oder mit Bones‘ zunehmender Verwirrung.
„Klar. Du bist zwar ein Idiot, aber ein verdammt intelligenter Idiot. Wenn irgendjemand diesen verfluchten Test knackt, dann bist das du.“
Wenn sagt er, eine offene Formulierung, und dafür ist Jim dankbar, wenn auch nicht ganz so dankbar wie für Bones‘ alleinige Anwesenheit. Vielleicht ist Alleinsein doch nicht das, was er jetzt braucht.
„Hm. Ich schätze, darauf können wir trinken“, urteilt er, um zu verhindern, dass der Moment in zu viel sentimentale Emotionalität umschlägt – etwas, worin sie beide nicht gut sind –, und weil die Flasche auf dem Nachttisch zu verlockend aussieht.
Er wird nicht enttäuscht. Bones hat guten, teuren Bourbon gekauft, der wirkt, als sei er extra für ihn geschaffen worden. Sie stoßen an und trinken dann eine Weile schweigend, bis Jims innere Anspannung zu groß wird und er, angetrieben durch den Stress der letzten Tage (Wochen, Monate, Jahre) mit der Frage herausplatzt, die ihm im Kopf herumspukt, seit Bones sich an jenem verhängnisvollen Tag im Shuttle in Riverside neben ihn gesetzt hat.
„Sind wir eigentlich Freunde?“
Er kann nicht anders, er muss es fragen, auch wenn Bones ihn danach für verrückt erklärt. Sollte die Antwort nein lauten, will er es möglichst bald wissen. Natürlich glaubt er nicht wirklich, dass Bones verneinen wird, nicht mit dem rationalen Teil seines Bewusstseins, nicht nach all den gemeinsam verbrachten Stunden und den langen Gesprächen und den vielen Gelegenheiten, bei denen Bones ihn verarztet hat ... Der irrationale Teil seines Bewusstseins jedoch, der zu oft von Leuten verlassen wurde, denen er angeblich etwas bedeutete, der sich zu oft Leuten wie Frank oder all jenen gegenüber fand, die nur wegen seines Nachnamens etwas mit ihm zu tun haben wollen und sich dann, wenn sie merken, dass er kein Held ist wie George Kirk, wieder abwenden – dieser Teil wartet voller Angst auf die Antwort.
Wieder zeigen sich Verwirrung und diese verdammenswerte Besorgnis auf Bones‘ Gesicht. „Was glaubst du denn? Dass ich mit jedem beliebigen Trottel rumhänge und mich von ihm nerven lasse? Dass ich für jeden beliebigen Trottel Bourbon kaufe?“
„Ich wollte nur sicher sein“, murmelt Jim. Er versucht gar nicht erst, nonchalant zu wirken, weil Bones ihm dieses Spielchen ohnehin nie abnimmt.
Bones wirkt jetzt fast verärgert, aber nicht auf Jim. In gewisser Weise ist das schwerer zu ertragen als die Alternative. Wie kann Bones glauben, dass Jim diesen Beschützerinstinkt verdient? Wie kann irgendjemand das glauben?
„Klar sind wir Freunde“, sagt Bones sehr bestimmt, als spräche er mit einem Vierjährigen, der noch dazu schwer von Begriff ist.
Jim hat das Gefühl, sich zumindest ein wenig rechtfertigen zu müssen, auch wenn Bones‘ Gesichtsausdruck nahelegt, dass es nicht nötig ist. Normalerweise hasst Jim Erklärungen dieser Art, aber mit Bones ist das, wie so Vieles, anders. Bones drängt ihn nicht und das macht all den Unterschied.
Er merkt erst, dass er die Hände zu Fäusten geballt hat, als er sich zwingt, sich zu entspannen.
„Weil, es ist nämlich so, ich hab eigentlich nie an dieses ganze Freundschaftsdings geglaubt, weißt du?“, beginnt er. Draußen auf dem Gang geht jemand mit hochhackigen Schuhen vorbei; Jim wartet, bis das Klackern der Absätze verebbt ist, bevor er hastig fortfährt, Bones‘ Blick dabei ausweichend: „Seelenverwandte und beste Freunde und dieser ganze Kitsch ... Ich dachte immer, die Leute lügen, wenn sie von ihren großartigen Freundschaften erzählen.“
Sein gesamtes Leben lang hat Jim geglaubt, dass man Freundschaften nur schließt, weil man hofft, im Gegenzug einen Nutzen daraus zu gewinnen. Dass man Freundschaften schließt, weil es einfach passiert, weil ein mürrischer Arzt mit Flugangst beschließt, dass man selbst etwas weniger unerträglich ist als die sonstigen blasierten Kadetten, ist neu für ihn und auch ein wenig beängstigend, aber nicht auf die schlechte Art und Weise.
Bones schweigt so lange, dass Jim Angst hat, durch sein Geständnis irgendetwas zwischen ihnen kaputtgemacht zu haben. Natürlich, Bones hält ihn für vollkommen irre, er überlegt wahrscheinlich schon, wie er sich am taktvollsten vom Acker machen kann, er –
Er wartet geduldig, bis Jim ihn endlich wieder ansieht, und sagt dann langsam und auf eine Art, die nahelegt, dass er genau weiß, wovon er redet: „Es gibt auch Leute, die nur so tun, als wären sie deine Freunde. Die wird es immer geben und es ist nie deine Schuld, dass die sogenannten Freundschaften zwischen ihnen und dir nicht funktionieren.“
Jim wartet, sein Glas wie eine Rettungsleine umklammernd, während der Sturm aus Furcht und Unruhe in seinem Inneren abklingt. Theoretisch weiß er all das; es in Bones‘ uncharakteristisch ruhigem Tonfall ausgesprochen zu hören, tut dennoch gut.
„Ich hatte auch mal so einen besten Freund“, fährt Bones fort, und jetzt ist er es, der Jim nicht ansieht. „Clay. Wir kannten uns seit Beginn der Uni, waren öfters gemeinsam in Urlaub, er war mein Trauzeuge und alles.“
„Und dann?“, fragt Jim, obwohl er es eigentlich gar nicht so genau wissen will – vor allem, weil er sich ziemlich sicher ist, das Ende der Geschichte schon zu kennen, oder zumindest jenen Teil, der dafür gesorgt hat, dass Bones sich jetzt mit ihm und einer Flasche Bourbon in diesem schmucklosen, engen Zimmer verkriecht.
Bones‘ Antwort verwandelt ziemlich sicher in hundertprozentig sicher. „Dann hat er meine Frau gefickt.“
„Oh“, sagt Jim, denn was soll er darauf schon erwidern? Dass er auf eine perverse Art froh ist, nicht der Einzige zu sein, der unangenehme Erfahrungen mit Nicht-Freundschaften gemacht hat?
Bones schenkt ihm ein sardonisches Lächeln, aber immerhin erwidert er Jims Blick wieder. „Und irgendwie kann ich rückblickend diese bescheuerten Gedanken nicht abstellen, weißt du, die, die sich fragen, ob diese Freundschaft überhaupt jemals echt war oder ob sich Clay immer nur so um mich bemüht hat, um an Joss ranzukommen. Also ja ... es gibt auch solche Freundschaften.“
„Tut mir leid, Mann.“
Schulterzuckend greift Bones nach der Flasche, um ihnen beiden nachzufüllen. „Ist wahrscheinlich besser so. Eigentlich, wenn ich so darüber nachdenke, haben er und Joss einander perfekt verdient.“
„Falls wir ihnen irgendwann mal über den Weg laufen sollten, hau ich ihm für dich eine rein“, bietet Jim heldenhaft an und kann nicht anders, als sich lächerlich zufrieden zu fühlen, als Bones auflacht, diesmal ohne jede Spur von Zynismus. Jim ist inzwischen ziemlich gut darin, ihn so zum Lachen zu bringen, eine Errungenschaft, die mindestens genauso viel wert ist wie seine guten Noten.
„Meine Erlaubnis hast du.“
Danach schweigen sie ein wenig, jeder mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt; aber es ist kein unangenehmes Schweigen, sondern eines der Sorte, die man nur in der Gesellschaft von Leuten erreicht, denen man vertraut. Vielleicht war es doch keine so dumme Idee, den Test ein zweites Mal abzulegen, denkt Jim. Vielleicht wäre es auch keine dumme Idee, ihn ein drittes Mal zu absolvieren. Nein, es wäre ziemlich sicher keine dumme Idee – vor allem nicht, wenn er ihn besteht und wenn es Leute gibt, die ungeachtet des Ergebnisses zu ihm stehen.
Aus dem Augenwinkel schielt Jim zu Bones hinüber, der versonnen in die Tiefen seines Glases starrt, und fasst einen Entschluss. Sofort ist ihm, als hätte jemand eine schwere Last von seinen Schultern genommen. Einen Plan zu haben, ist immer besser, als sich von Selbstzweifeln überrennen zu lassen, auch wenn seine Selbstzweifel ihm darin wahrscheinlich nicht zustimmen.
„Bones?“
„Hm?“ Inzwischen korrigiert er Jim nicht einmal mehr, wie er es anfangs getan hat – „Ich bin zu alt für lächerliche Spitznamen, mein Name ist Leonard, Herrgott“ –, was Jim als weitere Errungenschaft wertet.
„Also, solltest du je wieder heiraten, ich versprech dir, dass ich deine Frau oder deinen Mann nicht ficken werde.“ Sicherlich gibt es bessere, eloquentere Methoden, um das verwirrende Knäuel an Emotionen in seinem Inneren aufzudröseln, aber Jim war noch nie gut darin, sich verwundbar zu zeigen, und wenn irgendjemand das nachvollziehen kann, dann ist das Bones.
„Sehr beruhigend, Jim, vielen herzlichen Dank auch.“ Bones‘ Stimme tropft nur so vor Sarkasmus, doch gleichzeitig lächelt er, also ist es in Ordnung.
„Nee, im Ernst“, sagt Jim schnell, bevor er es sich anders überlegen kann. „Du bist zu wichtig.“
Immer noch ist da dieser winzige Teil von ihm, der schreit, Das war ein Fehler du darfst ihm nicht zeigen wie sehr du ihn brauchst sonst verlässt er dich so wie alle anderen einfach weil er es kann das war ein Fehler Jim lernst du denn nie, und Jim nimmt einen großen Schluck Bourbon, um ihn zum Schweigen zu bringen.
Bones sieht ungefähr so überrascht angesichts dieser Enthüllung aus, wie Jim sich fühlt, aber er macht keine Anstalten dazu, panisch vor Jim zu flüchten. „Äh ... danke ... und, Jim?“
„Ja?“ Jim dreht das Glas in seinen Händen und hört erst damit auf, als Bones ihn spielerisch mit der Schulter anstößt. Die flüchtige Berührung trägt mehr dazu bei, Jims Anspannung zu zerstreuen, als jedes stundenlange Gespräch es könnte.
„Du auch.“
Leonard McCoy ist der Erste, der versteht.
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